Entierro

Guardaba un pequeño objeto en la mano derecha. Más bien, lo escondía de sus vigilantes. Caminando a paso rápido, se alejó de las miradas que lo acechaban y, cuando estuvo fuera de su alcance, lo enterró. Un pequeño montón bajo sus pies descalzos... lo suficientemente plano como para pasar desapercibido. Mirándolo, se dió cuenta de que había hecho mal. Quería sacarlo de allí. Aunque las miradas no habían cesado, acabó dándole igual. Se agachó de nuevo y revolvió la tierra una y otra vez, buscándolo con ansiedad. El mayor vigilante, un hombre fuerte y alto, había llegado a su lado y le miraba con preocupación. Finalmente, ambos se sonrieron. El niño sacó la pelota y corrió detrás de su padre, que ya se alejaba hacia la orilla con las dos palas en la mano.

Miércoles

Ella

Mete la llave en la cerradura, gira y no abre. La saca unos milímetros, gira, abre. Entra, cierra. Tira la bolsa verde al suelo, se oye el chocar de las chapas, se quita la gabardina con prisa. Corre hacia el baño, enciende la luz y para en seco, mirándose al espejo. Parpadea un par de veces, abre el grifo, se lava la cara, se mira. Agacha la cabeza y la mete bajo el agua, vuelve a levantarse y cierra el grifo. Se revuelve el pelo con la toalla quitando el exceso de agua. Coge un cepillo y se peina como Justin Bieber. Se mira de nuevo al espejo y se echa a reir. Se ve reir y calla.

Boca.

Una línea que baja, gira, se retuerce. Llega, toca. Para. Se va. Kilómetros de cama o colchones muy pequeños, demasiado blando, demasiado fácil. O quizá difícil, pero no se presenta. Así no vale. No, perdón, no valía. Porque todo vale, si se sabe, si se quiere, si se hace. Y esa boca. Joder, me está matando.

Viernes

Él

Llega a casa. Coge un cigarro. Se lo coloca en la boca. Despacio. Lo sujeta entre sus labios. Demasiado carnosos, demasiado secos. Demasiados cigarros.
Lo iba a dejar. Hace tres días. Pero vio un par de zapatos colgados de los cordones sobre una cuerda de tender y pensó que la vida era demasiado corta y tenía demasiado poco sentido como para no permitirse unos cuantos vicios.
Se acerca a la repisa y busca su mechero. Liso y negro. Lo enciende con su mano derecha. Es fuerte y masculina, tanto que refleja su personalidad. Demasiado dura para su corta edad.
Al acercar la llama encendida, aspira con fuerza... el humo corre por su boca, su garganta... pasa hacia los pulmones, cada vez más negros. Cada vez más llenos de mierda. Como él.

Y así, con el cigarro aprisionado entre sus labios. Separándolo sólo unos segundos de tensión antes de volver a darle otra calada, y otra, y otra... , se acerca al sofá donde está Ella y la agarra por detrás, por la cintura. La besa en la cara, dejándole ese humo contaminado alrededor. Hoy no le responde. Está demasiado concentrada en su reportaje sobre el aumento de la esperanza de vida. Palabras y palabras, y fotos, muchas fotos sobre ancianos que no pueden ni andar... Sobre tobillos hinchados, corazones dañados y cánceres extendidos que no les dejan ni moverse. Y piensa que el aumento de la esperanza de vida no es más que otra mierda pintada de rosa.

- Yo no quiero vivir tanto.

Y Ella. Que hasta entonces ni había parpadeado. Sale del trance y le mira por primera vez.

La música que nos mueve

Muere lentamente quien no viaja,
quien no lee, quien no escucha música,
quien no halla encanto en sí mismo.

Muere lentamente quien destruye su amor propio,
quien no se deja ayudar.

Muere lentamente quien se transforma en esclavo del hábito, repitiendo todos los días los mismos senderos,
quien no cambia de rutina,
no se arriesga a vestir un nuevo color
o no conversa con desconocidos.

Muere lentamente quien evita una pasión
Y su remolino de emociones,
Aquellas que rescatan el brillo en los ojos
y los corazones decaídos.

Muere lentamente quien no cambia de vida cuando está insatisfecho con su trabajo o su amor,
Quien no arriesga lo seguro por lo incierto
para ir detrás de un sueño,
quien no se permite al menos una vez en la vida huir de los consejos sensatos…
¡Vive hoy! - ¡Haz hoy!
¡Arriesga hoy!
¡No te dejes morir lentamente!
¡No te olvides de ser feliz!

"Martha Medeiros"

Sinergia.

Flota algo en el ambiente. Una melodía. Energía. Suena la guitarra. De noche. Personas. Realidades. Diferentes. El mundo se siente diferente. Ha cambiado. Una vuelta de tuerca. Medio giro y rumbo al infinito.

El amor. La unión. El reencuentro. La amistad. El baile. Un abrazo. Otro. Otro. Y otro por favor. O mejor sin favor, sólo porque sí.

Familia.

Recuerdos. Qué típico suena decir sueños rotos. Pero sueños rotos son. Sentimientos rotos. Desperdiciados. Empeorados. Mareo y me siento mal. No miro. No pienso. De vuelta y te doy la espalda. Un ciao es un fin y un comienzo.

Mi mundo nuevo. Un secreto. El primero de muchos más. Una realidad distinta. Mejor/peor. Mejor. Mejor.

Suena la guitarra. ¿Cómo será la prostituta de Nocilla Dream?

Tic tac, tic tac. Sinergia y rumbo al infinito.

ido.

- ¿Me permites decirte una cosa?

No. Pensaba ella. Esa pregunta siempre deriva en alguna estupidez que hace daño. Sin embargo, no dijo nada. Hablar le parecía en general una pérdida de tiempo -o quizás un medio demasiado simple para decir demasiado-. Y la poca curiosidad que sentía hacia lo que se avecinaba superó al poco daño que podía hacerle cualquier cosa que le dijera cualquiera en el universo.

- Él no nos gustaba.

Uhm. Vaya novedad. A ella tampoco. Pues ya lo había dicho. En fin. Como pensaba, una tontería. Aunque en realidad... Qué más daba, ¿no? La verdad es que todo da siempre igual. En realidad, nada es importante. No. no.
no.
n
o
.

A ella tampoco le gustaba. Realmente no le gustaba nada de nada. Curioso. Antes. Ahora ya no. Las cosas son curiosas una sola vez. Después pasan a estar repetidas. Y lo repetido es previsible. Y lo previsible no tiene interés. Él no tenía interés desde el principio. Desde el principio estaba repetido.

repetido.